No todas las novelas oscuras producen el mismo efecto. Algunas buscan inquietar; otras, perturbar; unas pocas consiguen algo más difícil: dar al lector la sensación de que la pesadilla no viene de fuera, sino de una grieta que ya estaba dentro del personaje, esperando el momento de abrirse. La caricia del Diablo pertenece a esta última categoría. Dentro de Historias del Nexo, una serie que ya había demostrado una notable amplitud de registros —de la elegía cósmica al sueño metafísico, del colapso pandémico a la fantasía épica o al horror mítico—, este sexto volumen se adentra en una zona especialmente densa y desagradablemente fascinante: la del pacto, la culpa, el deseo corrompido, el recuerdo fragmentado y la presencia demoníaca como juez de todo lo que el protagonista ha querido negar de sí mismo.

La novela se anuncia desde el primer instante con una frase que funciona casi como sentencia: “Serás la presa de tu propio deseo”. Es una declaración de intenciones muy precisa. Aquí no estamos ante un horror sustentado en la irrupción de una amenaza ajena y exterior, sino ante un relato donde el deseo mismo, mal orientado, mal alimentado y finalmente degradado, se convierte en el mecanismo que abre la puerta al infierno. Ésa es una de las mayores virtudes del libro. Tolmarher no plantea el mal como algo puramente externo que cae sobre un inocente, sino como una potencia que encuentra su camino a través de la codicia, la mentira, la manipulación, la ambición por dominar y la tentación de usar a los demás como materiales para una voluntad sin freno.

En SpainWars creemos que este enfoque vuelve a La caricia del Diablo una de las piezas más moralmente intensas de Historias del Nexo. No porque sermonee ni porque reduzca la novela a un castigo ejemplar, sino porque convierte el horror en una forma de revelación. La figura central del libro no está simplemente perseguida por una entidad demoníaca: está siendo obligada a recordar. Y recordar, en esta novela, significa algo mucho más terrible que reconstruir hechos. Significa reentrar en una verdad que el personaje había fragmentado, ocultado o directamente expulsado de la conciencia para seguir viviendo.

Ese mecanismo del recuerdo roto es, a nuestro juicio, uno de los hallazgos más fértiles del libro. La memoria no funciona aquí como herramienta neutral del argumento, sino como campo de batalla. El personaje que ocupa el centro de la obra —desdoblado, agrietado incluso en su propio nombre— no sufre una amnesia decorativa, sino una auténtica partición del alma. La novela deja claro que no estamos simplemente ante alguien que olvida, sino ante alguien que se ha despedazado interiormente para no mirar de frente lo que hizo. Esa idea da al libro un espesor muy notable. Porque convierte el horror sobrenatural en prolongación de una verdad psíquica: uno puede esconderse de la justicia del mundo, incluso de la ley de los hombres, pero no puede dividirse sin coste.

La presencia de Mefisto resulta decisiva en este sentido. Y conviene detenerse en ella. En una obra menor, una figura demoníaca como ésta podría haber quedado reducida a villano ostentoso, a diablo de gesto teatral, eficaz pero plano. Aquí sucede algo más interesante. Mefisto no es solo el agente del castigo. Es también la voz de la memoria, el cobrador de la deuda, el notario del daño hecho, el encargado de arrastrar al protagonista hacia una verdad que él no quiere recuperar. Su ironía, su crueldad verbal, su paciencia y, sobre todo, su negativa a perdonar convierten sus escenas en algunas de las más poderosas de la novela. Cuando le dice que se equivoca de ventanilla al pedir perdón, o cuando insiste en que su alma siempre fue suya, el libro deja claro que el mal aquí no funciona solo como amenaza, sino como justicia torcida, como espejo deformado pero implacable de todo lo que el personaje hizo a otros.

Nos parece muy importante que la novela no presente a Mefisto solo como monstruo externo, sino como interlocutor. Eso da al libro una cualidad muy particular. El horror no se desencadena únicamente a través de persecuciones o apariciones, sino a través del diálogo. El demonio habla, recuerda, acusa, desmonta las defensas del protagonista y lo devuelve una y otra vez a la escena del crimen moral. En esa dinámica hay algo profundamente clásico y, al mismo tiempo, muy eficaz: el infierno no consiste solo en sufrir, sino en no poder dejar de entender por qué se sufre. La palabra de Mefisto no mata; desvela. Y precisamente por eso resulta tan devastadora.

La novela se beneficia también de un arranque muy fuerte: un cadáver en la basura. Ya desde ese primer gesto, Tolmarher fija el tono con claridad. No estamos entrando en una historia de insinuaciones etéreas, sino en una trama donde la degradación moral tiene consecuencias físicas, sórdidas y urbanas. El mundo de La caricia del Diablo es el de la noche madrileña, de los callejones, de los negocios turbios, de los cuerpos convertidos en mercancía o residuo, del engaño, de las pequeñas corrupciones que abren puertas más grandes. Madrid, aquí, no es la gran ciudad abstracta, sino un territorio de sombra pegado a la piel, un espacio donde el crimen y lo sobrenatural pueden tocarse sin que la costura chirríe. Eso le da al libro una atmósfera especialmente tangible.

La ciudad desempeña de hecho un papel muy relevante. Granada, Madrid, las casas antiguas, los interiores marcados por incienso, polvo y preguntas, los lugares donde lo cotidiano parece ya contaminado por otra cosa, construyen un paisaje de horror muy adecuado al tono de la novela. No se necesita aquí una gran geografía fantástica ni una arquitectura imposible. Basta con que lo diabólico se filtre en lo reconocible. Y la obra lo hace bien. Una clínica, una casa, una habitación a oscuras, una calle cualquiera, un espacio donde se trafica con datos o con sangre, pueden volverse escenarios de descenso. Esto es algo que Tolmarher maneja con bastante eficacia: la idea de que lo infernal no necesita un castillo gótico explícito si puede instalarse en el envés sucio de la ciudad contemporánea.

Uno de los temas más interesantes del libro es el de la identidad resquebrajada. El propio protagonista, interpelado con nombres distintos y obligado a enfrentarse a versiones parciales de sí mismo, encarna esa crisis de manera muy nítida. Ya no sabe del todo si es Miguel, Joaquín o una suma monstruosa de ambos; ya no distingue si está recordando, soñando o siendo juzgado; ya no puede apoyarse en una narración estable de su propia vida. Esta descomposición del yo es central. Porque el diablo no viene aquí solo a castigar un crimen externo, sino a demostrar que una vida construida sobre la manipulación termina por volverse inhabitable incluso para quien la ha vivido. El sujeto se rompe porque ha hecho del engaño una forma de existencia.

En SpainWars consideramos que ahí reside buena parte de la ambición del libro. No se limita a plantear una historia de pacto demoníaco ni de posesión moral en sentido tradicional. Va más allá y sugiere que la verdadera posesión comienza mucho antes, cuando alguien cede progresivamente su interior a la lógica del dominio, del cálculo y del deseo sin límite. Mefisto sólo llega al final a cobrar. La entrega del alma, en realidad, había empezado mucho antes. Ésa es una intuición muy buena, porque convierte la novela en una exploración más compleja del mal. No es que el diablo corrompa a un inocente. Es que reconoce a un cómplice.

Judith, los rituales, la sangre prestada, los cuerpos utilizados, la clínica, los colaboradores arrastrados a la caída y las víctimas invisibles que reaparecen a través del recuerdo hacen que el libro trabaje muy bien la idea de red de culpa. El protagonista no ha dañado solo a una persona, ni ha cometido un único error fatal. Ha ido tejiendo una madeja de violencia, manipulación y degradación que ahora vuelve sobre él como una cosecha infernal. La novela insiste en ello con acierto. Cada acto tuvo consecuencias. Cada atajo dejó cuerpos detrás. Cada experimento con la vida ajena abrió una cuenta pendiente. Por eso el juicio de Mefisto tiene tanta fuerza: porque no se apoya en una abstracción moral, sino en una contabilidad del daño.

Nos parece también especialmente lograda la manera en que el libro mezcla registros. Hay terror demoníaco, desde luego. Pero también hay crimen urbano, corrupción de baja y media escala, tráfico de datos, manipulación de identidades, erotismo oscuro, restos de ritual, memoria fragmentaria y una atmósfera casi de noir maldito. Esa hibridación le sienta muy bien al volumen. Impide que el horror quede encapsulado en un solo tono. La novela puede ser carnal y espiritual, sucia y simbólica, íntima y sobrenatural al mismo tiempo. Esa riqueza de registros la vuelve más interesante que un relato puramente de sustos o de iconografía infernal.

Otro de los grandes aciertos es la relación entre deseo y castigo. La frase inicial ya lo anuncia, pero el libro la desarrolla con convicción. Lo que destruye al protagonista no es simplemente haber visto algo prohibido o haber sido escogido por una fuerza superior. Lo destruye el modo en que ha querido apropiarse del mundo y de los demás. El deseo aquí es ansia de control, de placer, de dinero, de atajo, de poder sobre cuerpos y vidas ajenas. La “caricia” del título, por tanto, no debe leerse como simple seducción erótica del diablo, sino como la cercanía engañosa de aquello que acaricia para marcar, para reclamar, para dejar la huella de una pertenencia. El Diablo no necesita irrumpir con estrépito. Le basta rozar lo que ya se ha ofrecido.

Ese matiz vuelve muy fértil el título. Porque una caricia es un gesto ambiguo: puede ser ternura, deseo, manipulación o aviso. En esta novela se vuelve una forma de apropiación. Lo diabólico no entra solo por el grito o por la violencia desatada, sino por la cercanía seductora, por la falsa promesa de dominio, por el placer de creerse más listo que el resto. Y ésa es una idea muy sólida para un libro de horror moral. El mal se presenta primero como roce agradable, como posibilidad íntima, como ventaja secreta. Solo después revela el precio.

La dimensión demonológica del libro está tratada, además, con una sobriedad bastante eficaz. Tolmarher no necesita convertir el texto en una enciclopedia del infierno ni abrumar al lector con teología oscura. Le bastan unas cuantas figuras precisas, unos nombres, unos gestos, una habitación de tinieblas, la palabra “Arconte del Nexo” y la seguridad cruel con la que Mefisto se mueve dentro del juicio. Eso es suficiente para dar a la novela una arquitectura infernal sin volverla aparatosa. El Nexo, aquí, se insinúa como estructura mayor, como tejido donde incluso las almas y sus deudas parecen tener una lógica propia. La serie gana así un matiz nuevo: no sólo mundos oscuros, sino también jerarquías del castigo y del tránsito.

Nos interesa mucho, además, la forma en que el libro trabaja la imposibilidad del perdón automático. Cuando el protagonista suplica, llora, intenta recordar a medias y se agarra a la esperanza de “vivir”, la novela se niega a ofrecer una vía rápida de absolución. Eso le da bastante fuerza. No estamos ante una historia donde el reconocimiento del pecado baste para redimir. Aquí el daño tiene demasiada entidad como para ser cancelado por una sola frase de arrepentimiento. Esa dureza le sienta bien al relato. Lo vuelve más grave. Más incómodo. Más adulto, incluso, en su lectura del mal.

Por supuesto, esa gravedad no impide que el libro mantenga un componente muy narrativo. Hay revelaciones, golpes, encuentros, rastros, investigaciones parciales, retornos a casas cargadas de pasado, conversaciones decisivas y una estructura que va empujando al protagonista hacia el corazón del horror. No estamos ante una novela ensimismada en su propia negrura. Avanza. Se mueve. Conduce al lector a través de una serie de estaciones cada vez más cerradas sobre el juicio final del personaje. Esa progresión está bien trazada. La obra no se queda en la mera atmósfera; sabe utilizarla como camino.

También merece atención la dimensión estacional del cierre, “En otoño”. No parece casual. El otoño, en una novela así, no es solo una fecha o un color de fondo. Es una estación moral: la caída, la hoja que se desprende, la belleza que ya viene herida por la conciencia de su final. La novela parece respirar mucho mejor en esa tonalidad que en una más cruda o explosiva. Su horror es de decadencia, no de estallido. Por eso el otoño encaja tan bien. Todo está marchitándose o pudriéndose, incluso cuando todavía conserva algo de apariencia. Y eso intensifica la sensación de estar asistiendo no a una simple catástrofe, sino a una consumación.

Dentro de Historias del Nexo, La caricia del Diablo cumple una función muy interesante. Amplía de nuevo el espectro de la serie y demuestra que el Nexo puede alojar también un horror demoníaco, urbano y moral sin perder cohesión con los volúmenes anteriores. Si Objeto interestelar trabajaba la insignificancia humana frente a una entidad cósmica, Los Caminantes de Sueños hacía de la muerte una cadena de tránsito, La conjura Z convertía el colapso en tecnología de poder, El vigía de la mazmorra hablaba de custodiar un reino que cae y Al amanecer devolvía al mito femenino como venganza viva, este sexto volumen lleva la serie a una región donde la culpa individual y la economía infernal se vuelven protagonistas. El Nexo, así, se confirma no como género, sino como principio de conexión entre formas distintas del abismo.

A nivel de lectura de fondo, diríamos que la novela trabaja cuatro grandes líneas. La primera es la del deseo degradado, que deja de ser impulso humano legítimo para convertirse en herramienta del mal. La segunda es la de la memoria rota, donde la fragmentación del yo funciona como defensa fallida frente a la verdad. La tercera es la de la deuda, entendida no sólo en sentido económico o ritual, sino ontológico: el alma se compromete con aquello a lo que se entrega. La cuarta es la del juicio sin escapatoria, donde el diablo no tienta ya, sino que presenta la factura. Estas cuatro líneas dan a la novela un verdadero espesor simbólico.

Nos parece especialmente poderosa la tercera. La idea de deuda vertebra todo el libro. Hay cadáveres, pactos, cómplices, sangre, datos robados, cuerpos usados, rituales, mentiras y recuerdos enterrados. Todo eso forma una cuenta. Y la novela insiste en que ninguna cuenta queda sin cerrar. Esa visión del mal como contabilidad moral resulta antigua, casi bíblica en su dureza, pero aquí adquiere un sabor muy contemporáneo al mezclarse con la suciedad urbana, el crimen y la identidad partida. El resultado es particularmente eficaz.

La prosa acompaña con bastante coherencia ese descenso. Tolmarher recurre a una escritura cargada de noche, humo, sangre, polvo, incienso, penumbra y cuerpos tensos, muy adecuada para una novela donde el terror necesita ser al mismo tiempo físico y espiritual. No busca ligereza. Busca densidad. Busca una textura casi aceitosa del mal, algo que se pegue a las escenas y no se desprenda con facilidad. Esa opción estilística beneficia mucho al libro y le da una personalidad propia dentro de la serie.

Nuestra valoración editorial es claramente favorable. La caricia del Diablo es una de las entregas más sombrías y moralmente incisivas de Historias del Nexo. Tolmarher construye aquí un relato de culpa, pacto y desmembramiento interior con verdadera convicción atmosférica y con una figura demoníaca, Mefisto, que deja huella no por su grandilocuencia, sino por su capacidad para obligar al protagonista a recordar lo que había hecho para no recordar. Eso da a la novela una fuerza muy particular.

Creemos que merece ser leída precisamente por eso. Porque no se limita a asustar: acusa. Porque convierte el horror en una forma de juicio moral. Porque hace del deseo una trampa y de la memoria una mazmorra. Porque mezcla muy bien crimen urbano, ritual oscuro y condena metafísica. Y porque confirma, una vez más, que Historias del Nexo puede cambiar de piel sin perder su identidad profunda.

Quien llegue a La caricia del Diablo encontrará cadáveres, clínicas, ladrones de datos, casas cargadas de pasado, sangre usada como instrumento, nombres quebrados y una habitación final donde la oscuridad ya no deja lugar para la mentira. Pero encontrará, sobre todo, una novela donde el verdadero espanto no consiste en descubrir que el Diablo existe, sino en comprender que llevaba demasiado tiempo esperando al borde de los actos del protagonista. Y en esa certeza está la verdadera caricia del libro: una que no consuela, sino que marca.

Dónde seguir explorando esta obra

Libro:
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